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poderia ser chamado loucura
quando escrevo algo
na vida provisória dos disfarces
o que é fato é que eu não acharia
surpreendente
coser palavras ao teu corpo como quem,
arisco, o habita, coroado de renúncias,
enquanto arranjos indecisos
chovendo cântaros de desejos
desgarram-se das minhas mãos
sob um vento leve que modela o seu rosto
José Carlos Sant Anna
Só comigo acontecem essas coisas: contar meus
segredos ao relógio de parede da minha sala, que, atento, como se fosse antenas
de inseto, fareja o gradil de marfim que o protege. Sem dar com a língua nos
dentes, você há de convir, meu caro leitor, que pode não ser o fim do mundo este gesto, mas é, no mínimo, uma atitude inusitada deixar-se fisgar pelo relógio na parede, empertigado, sem gaguejo
nas suas notas, mesmo se sabendo perdido na sua solidão, ou seja, a viver
suspenso por uma bolha, um tanto isolado, mas um leal confidente nas horas incertas. E qualquer coisa diz, vaidoso, o
terapeuta quando a tarde esplende do lado de fora e os antigos
amigos, sem subterfúgios, transitam como um barco pelas correntezas da minha
memória e dos meus afetos; às vezes, passam agitados, outras, pousam nos "bares da
vida" como aves lerdas, fugindo dos escritórios, mal o sol se recolhe no
horizonte, e a tarde, por breves momentos, esfria nas primeiras sílabas da noite. Tudo
porque eles não têm um relógio de parede, fatigado, ruflando
suas asas para a vastidão das coisas finitas, radioativas, que nos aguardam
nas esquinas como as rosas de maio ou as linhas da vida esculpidas
nas palmas das mãos sem que nos digam a céu aberto para o que fomos
feitos... Confesso. Quero viver muito com você, meu relógio de parede, desde que se mantenha fiel às minhas piores ressacas...
(José Carlos Sant Anna)
Bailado que não se
guarda,
me cativa,
ainda que se esquive,
me prende;
bailado que não me carrega
enlaçado a seus pés
como uma estrela na escuridão
é bailado que não quer saber
o gosto da fome e da febre
do meu coração.
José Carlos Sant Anna
A sós, nos grãos da terra, digo sim à luz
aberta dos seus poros
e, ao tumulto da ebulição, digo não. E digo sim ao futuro
com medo de quando ele chegar não me
encontre.
E digo sim à pulsação serena da escrita,
pão nosso de cada dia,
águas que não se cansam de brotar de
fonte escondida.
E digo sim ao perfume da memória,
e digo sim ao bulício do devaneio,
e digo sim à chama do ócio.
E desleio qualquer outro sopro a não ser
o da vida
porque tenho de vivê-la atento a qualquer gesto distraído
que possa desviar-me do caminho.
José Carlos Sant Anna
Ofélia estende a mão para colher um pedacinho de céu, no horizonte, no meio da tarde, e esquecer o cansaço que a vida lhe traz, antes de seguir o seu quotidiano no cais do porto, ainda que ela saiba que existem tardes em que os navios não atracam, em que as estrelas não são visíveis a olho nu. Hoje, é mais uma dessas tardes, no horizonte de Ofélia. Tardes incendiadas. E os seus lábios sem a febre habitual saem à sua procura. Quando o seu coração, cansado, o amar perdido, dá imensas voltas nas suas pálpebras umedecidas. Ela anda dentro de si mesma nas sandálias apertadas aos seus pés e, à roda dos seus olhos, se nota um abrir de sulcos de palavras soltas. Ofélia, esquiva, perambula, enquanto a noite ainda não pousou sobre a cidade o seu véu. Varada de solidão, caminha aguardando o dobrar do dia. Faz tempo que Ofélia descerrou os punhos e descobriu o quanto o açúcar reconforta, ainda que faça mal à saúde. É o açúcar que a faz esquecer o pranto, que a faz esquecer o grito calado. Quando o céu começa a cobrir-se de um tom avermelhado, anunciando o crepúsculo, é a hora em que a pele da noite começa a se abrir pacientemente e, vertigem desdobrada, os seus olhos ejaculam promessas ao dia inacabado. É também quando começam a sangrar mais fortemente suas águas.
Aparentemente, era o que parecia, mas, por puro
milagre, não por outra razão, ela estava imune. Assim, a moça acolhe o olhar,
regulando as horas enquanto suas mãos se agigantam cortando os quiabos depois
de lavados com água de cheiro. E saudosa, ela prova o tempero do verbo e
explicita que ainda se comove com a nudez que o verbo incita. E das outras
coisas em volta, pressente que tudo não passa de uma ânsia amorosa como se
fosse um espectro de luz, pedindo-lhe que se aproximasse para que aprendesse a
lição das mãos que se mobilizam a dizer-lhe que há séculos a lua persiste nas
dunas do tempo ante a iminência, mais do que na ausência.
(José Carlos Sant Anna)
Quando ela passa
ouço os seus passos
e o balançar de suas ancas
a dizer-me:
– sou mi nei ra,
mi nei ra mi nei ra mi nei ra!
José Carlos Sant Anna
O almoço reunia a pequena família. Enquanto esperavam à mesa o pescado ao leite de coco que exalava o seu pecaminoso cheiro na última fervura na boca do fogão, o avô tilintava ruidosamente os talheres no prato quando, de repente, todos levantaram a cabeça se voltando para o neto de quatro anos que, cheio de graça, tirou este coelho da cartola:
– Mãe, quando vai ser o concerto do Neojibá* com Vovô do Prato?
José Carlos Sant Anna
* O NEOJIBA - Núcleos Estaduais de Orquestras Juvenis e Infantis da Bahia - criado em 2007 pelo pianista, educador, regente e gestor cultural Ricardo Castro e vinculado à Secretaria de Justiça, Direitos Humanos e Desenvolvimento Social do Governo do Estado da Bahia
Se, por acaso, na tarde quente
desta sexta-feira
ela telefonar para dizer-me
que a surdina
se engasgou com o morno vento
ou que o vinho tinto
manchou a porta do ano novo
sem ter sido acusado de homicídio
não me constrangerei
como já fiquei,
outras vezes, constrangido
porque a razão
por vezes contorcida e tensa
não explica o vagar do ar
quando tatua em minha face
o fogo devorador da palavra,
o que não se mostra a qualquer vento.
E por mais que eu queira,
E por mais que eu tente,
Simplesmente, não consigo,
que ele não me queime os olhos,
José Carlos Sant Anna,
aquela felina roeu os meus andrajos e soletrou, entre as sombras da madrugada, a palavra umbigo trocentas vezes antes de escovar os dentes com Kolynos. depois ela esticou o pescoço como se fosse uma girafa para ler o que eu escrevia na parede da sala do que restou da utopia dos nossos imbróglios, após os enganos e desenganos dos nossos banquetes. como eu nunca soube que a loucura tivesse orgasmo, arrastei as fissuras do nosso caso para debaixo do tapete e, subitamente, bolerei num perfeito idioleto uma canção de tédio para as nuvens tensas que pairavam sobre a minha cabeça enquanto ela fugia levando o meu violão.
José Carlos Sant Anna
Enquanto
eu olhava
nos olhos dos sertões euclidianos
o
dia que parecia tão bonito
empalideceu
sem
conspiração metafísica
tornando difícil explicar
a liturgia do tempo
no verde das folhas adormecidas
às
margens do que eu pensava
E enquanto você desenfurnava
barcos de papel do ventre do mar
com
a sua câmera,
meus batimentos cardíacos
me aturdiam,
o mundo explodia lá fora
e o formigueiro se mantinha intacto
no meu jardim.
(José Carlos Sant Anna)
poderia ser chamado loucura quando escrevo algo na vida provisória dos disfarces o que é fato é que eu não acharia surpreendente coser p...
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